278. en ligne droite

 

 

 

En ligne droite j'aurais traversé douze ou treize vies sans m'en apercevoir si ce n'est ce léger cliquetis en-deça du tympan comme un barillet qui tourne avant de percuter mais je ne connais pas trente-six raisons de s'arrêter de courir à moins qu'un type armé vous l'ordonne, en conséquence de quoi vous rangez vos principes, vos préjugés et soudain le courant d'air froid décide à votre place et au mieux vous raccroche à la queue fuyante d'un train de marchandise au pire vous balaie en même temps que la quatorzième vie qu'une hôtesse trop fardée s'apprêtait à servir – et ne se demande déjà plus ni où ni pourquoi ni qui vous avez bien pu être

 

 

277. la mathématique

 

 

"Un banquier tient dans un petit triangle rectangle.
Une idée s'additionne à l'autre.
La mathématique mesure moins que rien."

 

 

276. en un sens

 

 

"En un sens, j'étais un pêcheur qu'on écaillait, un cosmonaute souterrain, un citoyen fou. Je m'accumulais sous la mousse des arbres des forêts. Sans réseaux. Sans couleur. L'âme muette d'un corps sourd."

 

 

275. les ponts

 

 

 

Chaque fois que j'essaie de réfléchir intelligemment à l'homme sans réseaux, une tuile tombe d'un toit, un hippopotame charge ou la cafetière siffle. Chaque fois qu'un être intelligent aborde le sujet avec moi, c'est la même chose : je vois défiler des nuées de sauterelles dans son dos. Quelque chose dans tout cela me semble défectueux, mais comme piégé. J'ai bien l'impression qu'on a fait sauter les ponts derrière nous.

 

 

274. symptômes de l'insomnie

 

 

La simplicité paraissait notre pire cauchemar.

 

 

273. la souffrance

 

 

Ce n'était pas comme une vilaine carie, bien sûr, ou comme une crise d'appendicite, c'était même incomparable. Mais la visite de n'importe quel musée lui causait un genre de petite souffrance, quelque chose d'obscure. Il lui semblait continuellement haleter. Etre en nage. La peau du dos irritée. Ou comme si un animal domestique était mort.

 

 

272. L'homme sans réseaux croise le réel

 

 

 

"Les images transpirent, exhalent des significations, des connotations psychologiques, des incitations à l’action qui vont de l’engagement à la débauche. Les choses, elles, ne sentent rien. C’est un des privilèges de leur idiotie."

 

(Clément Rosset,  Le réel, traité de l’idiotie)

 

"C’est ainsi qu’un chat, glissant à l’intérieur d’une grange par le jour d’une vieille porte, trouva là-dedans un silence éclatant, extraordinaire, de ceux qui précèdent les massacres, quand personne encore n’a retrouvé les corps et qu’ils n’attendent plus rien, nus dans leur pose obscène. La raideur sans témoin des choses, le chat la renifle, la gratte, marche éventuellement dessus. Elle n’est pas l’apanage de la vie ou de la mort, mais glace chaque instant de l’univers."

 

 

271. l'image

 

 

Parce que devant son miroir il ne voyait encore une fois qu'une image, le gamin résolut d'être enfin patient et d'attendre quatre-vingt neuf ans pour se connaître. Malgré tout, c'était long. Vertigineusement comparé à cette image, il lui sembla bien que, vivant ou mort, il resterait d'une certaine façon figé sur le tain. A quoi bon appeler maman ? A quoi bon écraser des mouches ? Il savait qu'il reviendrait avec cette même image d'aujourd'hui, exactement la même, hanter cette glace un autre jour et peut-être beaucoup plus tard.

 

 

270.

 

 

 

Revenu d'exil, il posa ses valises dans le salon et entra dans sa chambre. Il découvrit que sa chambre était blanche. Il s'assit sur le lit. Il ne savait plus que les murs de sa chambre étaient blancs. Vers dix-sept heures quinze, il se donna la mort en se jetant par la fenêtre, peut-être à cause de cet oubli ou à cause de cette couleur.

 

 

269. la cible

 

 

Il assembla lentement le fusil-mitrailleur, puis s'assit sur le lit.
Ne restait plus qu'à examiner les deux croûtes accrochées aux murs: une maison dominant la mer ainsi que "le jardin de Monet", lignes de couleurs criardes assorties de touches grossières figurant des fleurs. Etait-ce possible ? Quelqu'un avait-il vu ça, en quelque époque que ce soit ? Vu ça pour le peindre ?
Il se dit que l'homme était bel et bien une mécanique démontable et, bientôt, la cible apparut dans le viseur.

 

 

268. ville déserte

 

"Les îles au fond, toutes les îles du monde, ne sont que cela : froissement de foules, vacarme métallique, fourmillière.
Et chacun rêve d'une ville déserte où s'établir et goûter la paix du temps."

 

 

267. interlude 11.

 

Jamais vu newyork
mais je connais déjà

je sais ce qui se trouve
dans la main de l'homme qui ne m'y attend pas
nul besoin d'eux.

je veux marcher dans les bois
veux parler de la mort
partir en friches

la vie déjoue, moi là
seul en face

le sang des veines dispense d'orgueil

 

 

266. la vie

 

 

N'ayant nulle part où aller, il prit la première à droite, encore à droite après le bureau de tabac, à droite au rond-point  puis la contre-allée montant sous des platanes, comme on lui avait dit. Alors il redemanda son chemin. Ça n'était pas une vie mais enfin ça n'était pas une vie plus idiote qu'une autre.

 

 

265. l'impossible

 

 

Il est des gens pour qui l'impossible existe. C'est à dire qu'ils croient dur comme fer que certaines choses sont impossibles. Ils voient un mur au milieu de la réalité, au-delà duquel rien ne bouge : l'impossible. Ils n'imaginent pas. Ils n'ont pas levé la tête sur la voûte étoilée. Ils lisent ou vous leur dites, vous leur montrez un paysage, un être de l'autre côté. Ils ne voient pas. Ils restent debouts, aveugles. On les prendrait par la main s'ils ne mordaient. La mort les ronge.

 

 

264. vivant

 

 

Dans le sac du vivant, une paire de lunettes noires pour opérer la lumière. Dans sa bouche, les bornes blanches et jaunes mâchent des horizons.

 

 

263. par hygiène

 

 

Il dilua sa voix jusqu'à ce qu'elle remplisse son crâne et noie le rat qui y logeait. Le reste de l'existence fut cette danse insipide.

 

 

262.

 

 

"Il n'y avait plus d'ombre dans les rues. Tout était égal et serein, il n'y avait plus personne. Ce que serait l'exact contraire d'une nuit noir, un jour blanc régnait. Et tout ce que j'ai vu, la lumière le concassait méthodiquement, n'en laissait rien qu'un tremblement d'air, une onde infime qui donnait la nausée."

 

 

261. sur la butte (suite)

 

 

"Un nuage noir s'échappe d'un semi-remorque hongrois. Il monte jusqu'à mes pieds. Un pas en avant et j'emprunte ce tapis volant. Me voici au-dessus du réseau des câbles éléctriques. Hormis une chaîne immense de pylônes métalliques qui traverse au loin la plaine, j'échoue à démêler la pelote de liens et de noeuds dans laquelle la terre s'emmaillote. Comment faire, là-dessous ? Des corbeaux exténués gagnent les premiers nuages, n'y trouvent rien et retombent comme des sacs.
Je pensais me remettre à écrire en retenant bien cela : ma répulsion et la beauté fondues, laideur et désir. Mais j'oublie aussitôt : comment rester sérieux en s'étouffant d'énergie vitale ?"

 

 

260. sur la butte (suite)

 

 

 

"Tout serait simple sans, à ma gauche et presque dans mon dos, deux voies de délestage dont l'axe de symétrie est constitué par leur conjonction en une route qui descend au sud. Des arbrisseaux penchent par-dessus le parapet. Les deux voies serpentent dans cet enchevêtrement selon des lignes harmonieuses – du ciel, probablement un coeur stylisé. Par ailleurs, l'assiette de ces routes doit légèrement pencher puisqu'en l'empruntant l'ombre des véhicules subit d'étranges torsions.
Le violent bruit de circulation est étouffé par l'épaisseur de l'air, brûlant. De temps en temps, ricochant sur un pare-brise ou un rétroviseur, un éclat lumineux sème des points sur ma rétine. Mes pensées filent droit comme des flèches.
La puanteur me révulse et me maintient dans ce charme noir."

 

 

259. sur la butte

 

 

 

"Depuis la butte, je surplombe nettement les huit voies du périphérique, qui filent au nord en s'incurvant légèrement à l'horizon, vers l'ouest. Circulation dense. Il enjambe à cet endroit les quatre voies de l'autoroute de l'est. Aussi, deux bretelles s'en détachent en symétrie centrale, qui rejoignent l'autoroute après une courte spirale descendante. Une grande barre d'immeuble grise veille sur la bretelle la plus éloignée de la butte. A cette configuration simple s'ajoute tout d'abord une sortie du périphérique sur deux voies, dans le sens sud-nord, qui emprunte le même pont mais plonge à son tour, bien au-delà de l'autoroute, sous le périphérique et rejoint probablement un boulevard, à un embranchement que je ne peux pas voir d'ici mais dont je devine le prolongement : deux voies dans le sens sud-nord qui remontent, effleurent une des bretelles de sortie et rejoignent au loin les quatre voies fusant à l'est. Ici la circulation, quoique continue, est un peu moins dense. On sent une fébrilité, les gens seuls au volant. Puis, rasant la barre d'immeuble, une avenue tend vers l'est avant que ses deux voies ne se dissocient, l'une s'éclipsant derrière un monticule planté de jeunes pins, l'autre épousant sans doute, quelques centaines de mètres plus loin, le périphérique. Son bitume est bien plus sombre et semble d'une texture plus lourde que sur les autres axes. Un morceau de carton vole dans le sillage des rares voitures."