343. silence

 

 

l'homme sans réseaux s'étant défragmenté pour retrouver la mémoire circule dans un imprimé d'étain jaune qui lui brûle les narines – silence de fond océanique, silence de livre éteint, silence

 

 

337. peintures

 

 

et je découvris une caste étrange, constituée d'êtres qui aimaient ces peintures pour elles-mêmes, qui s'en délectaient en toutes circonstances, accueillaient le bel ouvrage en souriant et le tenaient sur leur paume comme de grands chrétiens méticuleux, avec amour, paternellement et parvenaient à si bien en parler qu'ils charmaient, qu'ils pomponnaient, qu'ils parfumaient au-delà du cadre, l'entouraient de fadeurs, le sucraient à leur guise, ces peintures qui les rendaient heureux - moi au milieu je ne pouvais décider de rien, tenu à certaines d'entre elles par un fil barbelé s'étant déroulé au long de touffes d'herbes et de pierres, d'autres gens, par de longues lignes sans mesure d'asphalte et de gouffre, enfin tenu par une tension de vie accidentellement émergée sur la toile en-dehors de laquelle je ne savais rien reconnaître en dehors de laquelle j'oubliais le nom de ma mère ni ma date ni plus aucune voix ni rien

 

 

317. pourquoi très précisément j'écris

 

 

J'écris très précisément dans l'attente de peu, un oursin dans chaque poche. J'écris un ourson dans chaque manche pour réformer le code du travail. Je code l'adn de l'attente de Dieu.

 

 

313. l'art

 

 

 

Je me dis que l'art souvent nous étouffe, je me dis l'art devrait naître de la pensée vague, de l'imagination médiocre, je me dis d'une technique imparfaite l'art deviendrait l'âme corrompue de l'inélégance, marcherait sur le même trottoir, se brosserait les dents avec nous, nous tiendrait par la corde du dedans, inciserait l'abdomen pour faire circuler l'air, je me dis cela devant le miroir. Puis je sors sur le balcon, la baie s'éteint lentement.
J'écris qu'une poule peut se changer en guitare, aussitôt rien ne se passe.

 

 

311. l'idée

 

 

L'idée d'inventer chaque soir une issue dans le langage, de perçer sur le jour une échappatoire du sens, finit par me tenir dans l'hallucination de ma réussite, un arrière-monde incontrôlé où chaque pas de côté figurerait un pas en avant mais vers qui, vers quoi ? Je fus comme happé par cette idée naïve, incapable de renoncer à son sortilège stérile, rangeant je ne sais où mes clés et mes papiers, circulant à bicyclette sur des axes secondaires sans fin.

 

 

290. la dent creuse

 

 

La dent creuse de l’homme sans réseaux sonne mécaniquement à dix-neuf heure : voici l’heure où l’on cesse de voir clairement, l’heure où la peur sonne. L’homme sans réseaux s’absente je ne sais où. Il n’y a rien, de toute façon, ni saints ni démons, personne à railler ou pourfendre.

 

J’ai commencé l’opium à huit ans le matin. J’écrivais des saynètes, des parodies. A dix-neuf heure, l’effet s’estompait. Je pleurais dans mon lit de bois. Je cherchais comment rester exemplaire. Je cherchais des prises dans les apparences décousues, ce lit, ce jouet, cette médaille. Les sons de la rue volaient à travers la pièce.

 

Quand la nuit s’était installée, je ressentais quelque honte à regretter tout ce que je détestais. Je cessais de pleurer parce que j’étais fatigué. Je m’endormais sans avoir rien résolu.

 

 

275. les ponts

 

 

 

Chaque fois que j'essaie de réfléchir intelligemment à l'homme sans réseaux, une tuile tombe d'un toit, un hippopotame charge ou la cafetière siffle. Chaque fois qu'un être intelligent aborde le sujet avec moi, c'est la même chose : je vois défiler des nuées de sauterelles dans son dos. Quelque chose dans tout cela me semble défectueux, mais comme piégé. J'ai bien l'impression qu'on a fait sauter les ponts derrière nous.

 

 

241. migrations

 

 

 

Les oiseaux ne migrent pas selon des destinations, des voies ou des réseaux de cheminement. Ils sont seuls au milieu du grand ciel et poursuivent vaguement une odeur, une onde, l'aveuglement particulier d'un angle particulier du soleil aux heures stratégiques. Ils sont dans le vide, oscillent de droite à gauche et contiennent sans forcer l'élan du départ : ce jour où ils basculèrent sous l'horizon. Ils ne vont pas de Mulhouse à Saint Louis du Sénégal. Plutôt d'un toit à une souche.
Cette ivresse que je cherche : la terre comme surface égale de subsistance et de perdition, surface vierge du passage.

 

 

230. pauvre vie

 

 

Une tranche saignante de ma pauvre vie...

 

1985-1986	Moyenne maternelle
1986-1987	Grande maternelle	Grosse fête de l'école
1987-1988	CP	Merde au cul – la grande vadrouille (1ère fois)
1988-1989	CE1	Ceinture verte de judo
1989-1990	CE2	Mme B.: échec sentimental
1990-1991	CM1	Mme F.: échec sentimental (trop exigeante), ceinture bleue de judo
1991-1992	CM2	Mme D.: échec sentimental et sexuel
1992-1993	6èmeF	Ma confession tourne mal
1993-1994	5èmeG	Appendicite
1994-1995	4èmeF	Dieu s'éteint lentement - la grande vadrouille (6ème fois)
1995-1996	3èmeF	Parution des huits premiers volume de mon autobiographie.
1997-1998	Seconde	Envie de crever – peu à peu j'aime les huîtres

 

 

...afin de me mettre en conformité avec l'Inspection Générale des Blogs.

 

 

 

213. le dérangé

 

 

Antoine Peluchet figure ce même dérangement – déchet incompréhensible d'absence enchâssé dans les traits du visage – que l'homme sans réseaux monte ici en neige - en épingle : en miroir de sable de cendre d'eau