306. en gare

 

 

Je descends du train, le sol est mou, l'eau glaciale, des hordes de petits crustacés ressemblant à des hippocampes s'échappent du sable et montent à toute vitesse vers la lumière tandis que je m'écrase sur une poubelle, un clochard me tire par la manche, il me demande l'heure il me demande si tout cela est juste, il ne veut pas d'une seconde chance, il ne veut pas respirer autre chose que ce liquide gluant, je cours en direction d'une banque mes mouvements semblent se décomposer d'eux-mêmes, ralentir, s'approcher d'un point limite au-delà duquel je serais définitivement momifié dans cette cire comme un instant irrésistible qui vous arrache à la banalité du monde en même temps qu'il vous pend au lourd crochet d'acier – la gare s'est évanouie, déjà disparue dans mon dos et je suis seul sur le trottoir glacé, redoutant comme la mort qu'un souvenir revienne