283. "je me regardais..."

 

 

 

"Je me regardais très sérieusement dans le miroir. Je changeais d'expression. Je n'avais aucune expression en dehors du miroir. La journée j'écoutais la maîtresse quatre ou six heures durant, j'écoutais ma mère, j'écoutais ces cousins qui allaient et venaient vers des projets obscurs, des scènes que je ne me représentais pas, qui traversaient la maison, interpellaient des absents, complotaient au téléphone. Je n'étais pas avec eux. Quand nous sortions les rues me paraissaient trop larges, sales, usées, comme des objets de musée, c'était la ville et je ne voulais connaître que ma paillasse crotteuse, mon lit, l'arbre du jardin. On me disait que j'y viendrais tantôt, que je déciderais des choses, j'aurais  un travail, je plaisanterais. Le chien me regardait tristement. J'y viendrai aussi. Je serai  quelquechose comme un homme, un homme qu'on regarde en face, qui marche sur deux jambes. Le chien me regardait. J'étais avec lui, sans âge, marié de force à la réalité absconce. Plus j'accumulais de la haine, plus je me sentais désemparé. Je me représentais la vie comme un choc, l'impact d'une arme à feu, le tonnerre et je la regardais tourner sur elle-même dans mon assiette et elle me dégoutait."