250. ma femme

 

 

"Ma femme dort dans le centre du centre de la terre. Elle utilise ses doigts de pieds pour peindre les péripéties de ses rêves : de là les formes échevelées qui tapissent le centre du centre de la terre. De temps en temps, elle lève le poing puis l'abat sur un banquier ou un publicitaire, bref un de ces rongeurs qui bourdonnent dans les trous. Au printemps, elle sort une oreille et elle écoute.
Parler d'elle me fatigue à un point tel que je penche en marchant et je barre toute la largeur du trottoir – les gens que je croise me regardent vilain en posant un pied sur la route – je me demande si c'est une bonne idée, si c'est encore un effet de l'alcool ou s'il faut retravailler ce que j'ai à dire d'elle pour être au clair avec ce qu'elle daigne me laisser comme volume et comme perspective. Je me demande."