162. l'improvisateur

 

tombèrent pelle-mêle de son sac à dos un flingue, des disques, une chemise, une volée de marque-pages, des poussières indescriptibles, cinq ou six poignées de terre noire et tout cela se déversait sur le bureau en métal comme l'univers encore vivace d'un être qui avait toujours laissé le moins de place possible à l'organisation - parce qu'ayant craint d'étouffer il avait cherché l'air dans toutes les chausse-trappes du monde jusqu'à se prendre les pieds dans son plus beau souvenir et revenir là où il ne fallait pas revenir, rencontrer enfin la belle rafale rouge qui l'attendait et griller quatorze jours avant qu'un gitan découvre son cadavre noirci au soleil, banane trop mûre et joyeux dans la mort – enfin marié au souvenir qui faisait voile en lui, soulagé, soldé, quitte et le flic soupira – ce genre de meurtre, dites-moi que ça n'existe pas, c'est pour nous foutre au chômage...

pas l'ombre d'un mystère. raide flingué par une institutrice de vingt-cinq berges qui, sous le doux prénom d'Antine, enseignait à cette heure le mouvement des astres à des innocents.