118. l'homme sans réseaux croise un pas grand-chose

 

 

 

« Nous étions fatigués, nous étions vaincus et nous étions frustrés. La guerre était finie. »

(Charles Bukowski, Souvenirs d'un pas grand-chose)

 

« Ça et là, d'épaisses fumées montent parmi les arpents de vigne. Je redescends jusqu'à la citerne. Marco, à l'ombre, tresse imperturbablement l'osier. Loin dans son adolescence, quelquechose d'accompli. Aussitôt il reparle de Spella, leur histoire qui va sa route, on se doute qu'elle le quittera. Je sens monter le dégoût, je ne peux plus méditer l'importance du dérisoire, je ne médite rien, ne digère pas. Des corps brûlent contre la terre des vallons alentours et la seule chose qui compte, c'est encore une fois d'organiser la fuite. Je ne crois pas que cela puisse finir. Je le regarde, nous nous sourions sans comprendre. Des sortes d'indiens creux. »