92. la jambe

 

Le commissaire tournait autour d’elle comme un bourdon plein des paroles d’usage:
- vous ne devriez pas, madame, vous ne devriez pas. Je dois vous prévenir que le corps est bien amoché.
Mais elle n’écoutait pas. Elle ne regarderait pas la tête, pas le thorax défoncé. Elle tira le drap depuis le pied jusqu’à la cuisse et minutieusement inspecta cette jambe, sa jambe, tout à fait elle quoique un peu blanche, et le modelé parfaitement unique du mollet, la cheville…
Elle resta muette. Non seulement cette vision suffisait à l’identifier mais elle la comblait, elle l’emplissait de joie et dans sa funèbre immobilité lui inspirait pourtant la certitude instantanée de sa présence physique. Son souvenir, qui courait. Elle sourit.